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Im anderen Film

Über das älter Werden spricht man ungern, aber doch allzeitig und umfassend. Es gibt diese Standardsätze über Lebensmittelunverträglichkeiten, die sich “ab 40″ eingeschlichen haben, über den Schlafmangel, der sich sofort in Augenringen zeigt, über Bauchansätze, besonders und sichtbar befördert durch zu viel Bier und schweren Rotwein. All diese Sätze spiegeln sich in “Giulias Verschwinden“, dem Film nach einem Drehbuch von Martin Suter, der am Samstag bei den Filmfestspielen von Locarno Premiere hatte.

Gegen 23:30 war der Film gelaufen, das Thema nicht. Bis tief in die Nacht diskutierten in einem Hotel in der Nähe der wunderbar erleuchteten Piazza Politiker, Medienmenschen, Schriftsteller, Manager und Philosophen über Gott und die Welt, die auch beide älter werden – als Idee und ihre Materialisierung. Es fielen mehr dieser Sätze und deren Wiederholungen, ein bisschen in der Melancholie der ungeplanten Selbsterkenntnis. “Es gibt keinen Satz, den ich so nicht schon gehört habe”, sagt ein Gast. “Oder gesagt!” sagt ein anderer. Der erste guckt sparsam. Es sind nicht nur die anderen, die älter werden, man ist es auch selbst.

Gegen fünf Uhr morgens entscheiden die letzten Gäste, nun wirklich aufzubrechen, um wenigstens einen Rest Schlaf zu bekommen, bevor es am Morgen weitergeht. Die Journalistin, der Schriftsteller und die Professorin nehmen gemeinsam ein Taxi, um zu ihrem Hotel zu gelangen. Das liegt in tiefster Dunkelheit vor den drei müden Gestalten, als sie dem Wagen entsteigen. Sie befinden sich am Hintereingang. Es gibt eine Klingel, die alle Drei abwechselnd und wiederholt betätigen. Nichts geschieht. Der Schriftsteller, der sich in diesem Augenblick als der pragmatischste Denker erweist, schlägt vor, zum Vordereingang zu wechseln. Der Vorschlag wird begeistert aufgegriffen und führt doch zu nichts. Auch dort eine Klingel, die sich zwar drücken lässt, aber auch das hat keine Folgen.

Die Professorin beginnt, im Hotel, vor dem die Drei stehen, anzurufen. Sie starren wie gebannt durch die Glastür und sehen an der Rezeption eine rote Lampe aufgeregt blinken, immer wieder. Das ist das optische Komplementärsignal zum Klingelton, den niemand zu hören scheint. Es blinkt und blinkt und die Tür bleibt zu.

Der Schriftsteller hat sich nun das Handy der Professorin geliehen und telefoniert lautstark mit einem Nachtportier. Hoffnung keimt auf. Doch es handelt sich um den Portier des Hotels, das die Drei vor nun bereits einiger Zeit verlassen haben. Er begreift das Problem nicht, schon gar nicht versteht er, wie er helfen soll. “Gibt es bei Ihnen noch freie Zimmer”, fragt der Schriftsteller, “nein, nicht eins, wir brauchen drei!”

“Könnten Sie bitte auf Ihr Zimmer gehen und dort weiter telefonieren?” schreit eine Frau aus dem zweiten Stock, der es offenbar zu angemessener Zeit gelungen ist, ins Hotel zu gelangen. “Das würden wir gerne”, ruft die Journalistin in die Dunkelheit, “wenn wir ins Hotel kämen”. Die Ruferei erzeugt Verwirrung im Telefonat des Schriftstellers. Er versucht, dem Portier des fremden Hotels zu erklären, wer da mit wem herumschreit, und sagt immer wieder gebietend: “Bleiben Sie bitte dran!” Das wiederum irritiert die Frau irgendwo im Dunkeln im zweiten Stock, die nicht versteht, warum und wo dran sie bleiben soll. “Könnten Sie vielleicht herunter kommen und und die Tür öffnen?” ruft die Journalistin hinauf. “Ich bin nackt” schallt es darauf herunter. “Na, dann geht’s ja nicht”, sagt die Journalistin trocken.

Der Schriftsteller hat sich inzwischen mit dem Nachtportier des Hotels, vor dem die Drei gar nicht stehen, in eine mühsame Diskussion über Verantwortlichkeiten verstrickt. “Was Sie das angeht?”, ruft er immer wieder aufgebracht in das Handy. “Wir waren bis eben bei Ihnen zu Gast!” Es wird kühl dort in sommerlich eleganter Kleidung im luftfeuchten frühen Morgen. Müdigkeit, Verzweiflung und Sturheit geben sich die Hand. Es muss doch möglich sein, in das Hotel zu kommen.

Weit gefehlt. Der Freund der nackten jungen Frau (seinerseits bekleidet mit Shorts und T-Shirt) hat sich auf den Weg an die Rezeption gemacht und versucht, von innen die Tür aufzuschließen. Ohne Erfolg, denn der Schlüssel passt nicht. Man kommt nicht nur nicht in das Hotel hinein, man käme auch nicht mehr heraus, wenn man drin wäre. Ein theoretischer Gedanke, denn die Drei, nur einmal im Hotel angelangt, wollten ganz sicher nicht wieder hinaus, sondern nur noch ins Bett. Irgendjemand sagt etwas von “und wenn jetzt ein Feuer ausbricht”, aber der Gedanke wird nicht weiter verfolgt.

Gegen sieben Uhr morgens erscheint – wie aus dem Nichts – der Nachtportier. Er schließt auf. Angeblich hat es nicht geklingelt, nicht geläutet und auch sonst war nichts zu hören. Die Drei sind zu müde zum Protestieren. Sie brauchen eine heiße Dusche zum Aufwärmen und endlich ein Bett.

Am gleichen Morgen um halb neun, also eineinhalb Stunden später, klingelt das Handy der Professorin im Zimmersafe. Gedämpft durch die Stahltür ist es zunächst gar nicht zu identifizieren. Es dauert eine Weile bis das Telefon gefunden, der Safe geöffnet und das Klingeln abgeschaltet ist. Um zum nächsten Termin pünktlich zu sein, müsste jetzt die Dusche erfolgen, Kleidung angelegt werden. Noch nie erschien etwas so unmöglich, so unvorstellbar.

Früher wäre das kein Problem gewesen. Da hätte man den neuen Tag auch nach gut einer Stunde Schlaf froh begonnen. Da hätte man das als Herausforderung angepackt. Früher wäre man bei verschlossenem Hotel auch einfach an den Balkonen hoch und von dort in die Räume geklettert, hätte – im falschen Zimmer gelandet – “guten Abend, hätten Sie noch ein Bier für mich” zu den verdutzten Inliegenden gesagt, man hätte draußen randaliert bis die Polizei kommt, man hätte sich an der Tankstelle eine Flasche Rotwein gekauft oder auch zwei, sich zu Dritt auf die Liegen am Pool gelegt und es sich einfach gut gehen lassen, bis das Frühstück beginnt. Man hätte sich am nächsten Tag trotzdem nicht gefühlt wie vom Traktor überrollt, hätte blendend ausgesehen, das Gesicht frisch durchblutet und ohne Augenringe, hätte nichts bemerkt von der Reichhaltigkeit des Alkohols, nicht im stählern trainierten Bauch und nicht in den Windungen des wie immer reaktionsfreudigen Hirns.

Die Professorin schläft inzwischen längst weiter. Sie hat eine Kopfschmerztablette genommen. Sie hat nicht in den Spiegel geschaut. Sie hat kein schlechtes Gewissen. Sie träumt nicht einmal den Alptraum, bald vierzig zu werden. Auch das war früher anders.

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13. August 2009, 11:31 Uhr, von Walter

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Zur Zuggeschichte (12. August 2009 um 11:50 Uhr)
Wer bekam den Zug?

Angesichts des Alterns werden wir weise oder bitter oder beides.

Mit 40 und ein bisschen ist ein Mensch nicht alt, wirklich nicht. Es schleicht sich nur die leise aber unüberhörbare Erkenntnis ein, dass man nicht mehr jünger wird. Dieter Hallervorden zitierte zu seinem 70. Geburtstag das französische Sprichwort: “40 ist das Alter der Jugend und 70 die Jugend des Alters.” Nur, was ist dazwischen?

Nicht alles liegt in unserer Hand, aber die Art, wie wir unser Leben und Schicksal aufnehmen schon.
Nicht alles läuft glatt, vieles in Brüchen, weil es anders nicht geht und manchmal besser ist, so.
Was sich ändert ist unsere Selbstwahrnehmung, das eigene Bild, das sich für eine Zukunft öffnen muss, die schließlich irgendwie und irgendwo zur Neige führt.
Die Bilder hierfür sind zahlreich und immer auch ein wenig schief. Jedes Ding hat mindestens zwei Seiten und ab 40 scheiden sich Optimisten von Pessimisten deutlicher als in den lauten Jahren davor. Da ist es mehr als hilfreich, eine erfreuliche und stärkende Vision des eigenen Älterwerdens zu entwickeln, in deren Auftrag sich zufrieden und erwartungsvoll und tatkräftig weiterleben lässt.

Schreibt einer, der es selbst versucht…

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